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Dague maudite
Published Apr 24, 2025
Updated Apr 24, 2025
Adventure
3 min
Adventure
Published Apr 24, 2025
Updated Apr 24, 2025
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Dague maudite
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Chaque matin, il ne peut s'empêcher de dessiner les contours de cette maudite lame avant de la glisser à l'intérieur de sa veste. Comme un rituel. Une façon pour lui de s'assurer de ne jamais oublier. Dissimulée dans le tissu épais de son vêtement, elle l'accompagne partout, telle un souvenir de sa propre faiblesse. Chaque matin, mais pas aujourd'hui.
Aujourd'hui, en apercevant l'éclat doré sous son oreiller ébène, une vision de mort l'a foudroyé. La poitrine serrée, la main tremblante, il n'a pu se résoudre à la toucher et a renoncé à sa macabre compagnie. Peut-être la voyait-il comme un affront, une offense envers sa famille disparue il y a bien trop longtemps alors qu'il n'était encore qu'un enfant. Qu'un témoin impuissant d'une scène sanglante qui fit de lui l'orphelin Sir Geralt.
Aujourd'hui est un jour spécial : un anniversaire funeste qui ne manque, chaque année, de lui rappeler tous les détails de cette nuit effroyable. Les cris de douleur de ma sœur, les bruits des coups de mon père contre cet ennemi invincible, les soupirs d'effroi de ma mère face à la folie de ce monstre, ses propres gémissements alors qu'il priait pour que tout ceci s'arrête. Pour voir disparaître cet homme malfaisant. Mais personne n'exauça son vœu. Alors il attendit durant des heures, les yeux fixés sur le visage pâle de sa mère. Ce n'est qu'à l'aube que Marcus, le majordome, le retrouva le visage inondé de larmes, la morve au nez, répétant sans cesse des mots sans aucun sens.
— Bonjour, Maman. Bonjour, Papa, dit-il d'une voix rauque chargée de sanglots.
Seul dans le cimetière familial, il s'agenouille sur la terre humide, juste devant les tombes élégamment décorées. L'œuvre d'Alice, la gouvernante qu'il considère comme une seconde mère. Celle qui s'était occupée de lui durant toutes ces années. Une femme douce et chaleureuse. Il caresse affectueusement la pierre, retraçant les lettres de chaque épitaphe.
— Cela fait longtemps que je ne suis pas venu vous voir. Je suis désolé. Je n'ai pas d'excuses valables. Juste la vie...
Un rire nerveux lui échappe, secouant sa poitrine douloureuse. Une larme solitaire perle sur sa joue droite. Aujourd'hui, à l'âge de 17 ans, il parcourt les terres pour venir en aide aux plus démunis. Pour chasser leurs démons dans l'espoir de se débarrasser des siens. Sous ses airs de jeune rebelle se cache une âme brisée à la recherche de rédemption. Derrière ces airs de chérubin — ses longs cils qui bordent d'intenses yeux verts ; ses pommettes saillantes et ses cheveux noirs bouclés ; ses lèvres pleines souvent pincées en une moue mélancolique ; son corps svelte et élancé aux muscles secs ; et sa froideur feinte qui lui confère cette allure altesse — se cache un jeune homme torturé, amer et fatigué. Torturé par les images violentes qui le poursuivent jour et nuit. Amer à cause de cette vie trop facile, sans but. Fatigué de se battre et de devoir constamment se protéger des autres. La cupidité et l'hypocrisie de son monde l'anéantissent chaque jour un peu plus. Depuis ses 15 ans, tous se battent pour obtenir une part de lui. Depuis ses 15 ans, les propositions de mariage pleuvent, toutes rejetées par son tuteur et maître d'armes : le meilleur ami de feu son père. Personne n'a jamais cherché à le connaître, tous travaillent à l'utiliser, tentant de profiter de sa jeunesse et de sa trompeuse innocence.
Un bruit sourd derrière lui le fait sursauter. Des buissons épais sort une silhouette sombre. Un spectre du passé, armé d'une lame étrangement familière. Une lame dont il connaît chaque contour, chaque ciselure. Une lame qui l'a accompagné durant ces sept dernières années. La dague avec laquelle sa famille avait été tuée. Celle qu'il a laissée sur son lit il y a quelques heures. Celle qui, il l'espère férocement, le délivrera enfin de son désarroi.
Texte L. S. Martins (20 minutes chrono, sans relecture).
Image par Charlotte Anderson de Pixabay : Couteau Lame Arme - Photo gratuite sur Pixabay
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