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Petits papiers volants - Jeudi 31 mai 2018
Publié le 11 août 2020
Mis à jour le 11 août 2020
Culture
3 min
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Publié le 11 août 2020
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Petits papiers volants - Jeudi 31 mai 2018
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Du lundi 28 mai au vendredi 1er juin 2018 je me suis mis à écrire -l'envie d'écrire sur ce thème m'étant venue au fil de l'écriture - un texte sur le théâtre que j'ai nommé à son issue LES TRETEAUX ROUGES.
Pour le lire en son entier retouché sans le découpage par journée cela se passe
Jeudi 31 mai 2018
Ce que l'on aperçoit
Ce sont
Le cou tordu
À force de se tendre
Et leurs yeux qui contemplent
De si près
Cette cible à atteindre
Celle-là même
Qu'ils n'ont cessé de chercher
Au travers de l'espace
Que leurs pas foulent.
Une cible à définir
Un point à trouver
Une destination
Vers laquelle l'avancée
Se retrouve être
La seule chose certaine.
Il s'agit d'établir
Une diagonale
Qui les entraînerait
Un point A
À un point B.
La ligne reste invisible
Le tracé est déjà effacé
La craie blanche a laissé
Des traces poussiéreuses et blanchies.
À l'arrivée
Ici où elle tremble
Une trappe entrouverte
Qu'il lui faudra emprunter.
Entre les deux
Il y aura
Un passage
La préparation en amont
Le plan préétabli
Les contours
Et les lignes à suivre
Les obstacles à éviter
Les mots entre les silences
Qui sont encore
À énoncer.
Ce qu'il aperçoit d'elle
Une vision particulière
Un trait noir et gras
Qui prononce
Chacune de ses paupières.
Son œil vibrant
D'un éclat particulier.
Une petite tache
De lumière
S'est incrustée
Près de l'os
De son nez
Et celle-ci
Caressante
A tracé une bosse
Proéminente
Sur le bombé
De sa joue.
C'est un visage étrange
Qui apparaît
Ce pourrait être un masque
Que sa face pâle
Supporte.
Leur scène reste à imaginer
Le spectateur est
En cette expectative
Où tout le déroulé
À venir est encore sans relief
Sans corps pour lui procurer
Une consistance.
Juste un rideau rouge
Aux plis immobiles
Face auquel l'œil
Se bute...
Un mur clos et mystérieux
Derrière lequel
Se dissimulent
Des ombres spectrales.
Tout un univers
Qui sera rassemblé bientôt
Une cohorte de monstres
Ou plutôt une ribambelle
De pantins
Et de marionnettes
Toutes désordonnées
Tout d'abord inertes
Puis qui se réanimeront dans un joyeux chaos.
Les marionnettistes apprêteront
Tous leurs fils
Désassembleront les pelotes invisibles
Le bois s'entrechoquera
Les yeux rouleront dans leurs orbites
Et en cadence les membres de bois
Se frapperont leur tronc creux.
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