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Non-fiction
Culture
Published Feb 14, 2022
Updated Feb 16, 2022
2 min
Non-fiction
Culture
Published Feb 14, 2022
Updated Feb 16, 2022
2 min
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Flocon migrant
Puisque l'on n'y peut rien, paraît-il, écrivons. Écrivons ce que notre époque est capable d'infliger.
Flocons migrants
« Première neige d’hiver
Qui tombes sur mon toit vert,
De quel village lointain
Nous portes-tu le refrain ?
Dans quel vaisseau inconnu
Peux-tu traverser les nues ?
Quelle soute mystérieuse
Ont vues tes jambes frileuses ?
Quelle pensée s’est glissée
En ton âme abandonnée
Quand sous tes pieds tu as vu
Les vastes mers et les rues ?
En voyageant par les terres
Petit oiseau aux grands airs,
Tu parsèmes de fleurs blanches
Ces horizons sans panache.
Première neige d’hiver
Que les enfants goûtent fiers,
On sait : tu vas disparaître
Sans nom, là sous nos fenêtres.
Ce matin, je suis pareil
Aux flocons tombés du ciel.
Je voyage et l’on me fond
Dans un décorum sans fond. »
Ainsi parlait un poète,
Sans nom, sans peuple et sans tête,
Au moment d’être englouti
Par les mots de deux pays.
Était-il Kurde ou Afghan ?
Agnostique ou musulman ?
La Manche devient linceul
Pour qui implore un accueil.
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