Au ciel, parmi les nuages,

s’envolent, piaillant, quelques oies sauvages.

Dans la chaleur du sud, elles vont trouver refuge,

loin du froid qui, bientôt, sévira ici-bas.

De leurs ailes battantes, elles affrontent le vent ;

de la brise bienveillante au courant d’air violent.

Elles connaissent par cœur les caprices des saisons

qui font pousser les fleurs, puis qui les flétriront.

C’est alors que, malchance, une petite plume blanche

lâche prise, chavire, et quitte le navire.

Une plume esseulée ne peut guère s‘envoler

alors elle tombe, sans rien y changer.

La chute est si longue mais le ciel est si beau.

Si vaste est le monde quand on le voit d'en haut.

Un peu chahutée par le souffle sournois,

petite plume tourbillonne, virevolte, et s’en va.

Et puis vient le sol, le bitume, si dangereux

pour une petite plume, égarée loin des cieux.

Elle pourrait bien finir noyée, dans la boue, dans une flaque,

ou encore être écrasée sous une roue, sous une patte.

Petite plume sanglote à l‘idée de mourir,

coincée sous une botte qu’elle n’aurait pas vue venir.

Sa blancheur se ternit, dans la terre, la poussière,

et laisse place au gris, le gris d’un ciel d’hiver.

Passent les heures, passent les jours,

et petite plume perd tout espoir

de pouvoir retrouver un jour

le plumage d’une oie sauvage.

Lentement, elle s’endort, résignée à ne plus être

qu’une petite tâche dans le décor de cette vie sans queue ni tête.

Et c’est alors qu’elle s’élève, loin de son triste cimetière,

entre deux doigts qui la soulèvent, la débarbouillent et la libèrent.

Petite Plume retrouve couleur, regardez-la, quelle fière allure !

Elle sent de nouveau battre son cœur, guéri de toutes ses écorchures.

Elle trône, à présent, sur le bureau d’un lettré

qui la trempe, de temps en temps, dans la noirceur de l’encrier.

Mais Petite Plume ne tremble pas, elle danse, se laisse guider

et dessine, sur la papier, des mots, des vers et des pensées...

Elle aurait pu finir sa vie comme plume d’oie, parmi tant d’autres,

mais, aujourd’hui, elle écrit de belles histoires, des poésies…

L’avenir est incertain, imprévisible, jamais figé.

Il existe toujours un chemin, une autre route à emprunter.

N'arrête jamais de battre des ailes, qu'elles soient belles ou déplumées

car, même au plus loin du ciel, on peut encore s’envoler.

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