Elle n’était pas là pour nous.

Ça sautait aux yeux.

À peine entrée dans le bar,

elle s’est dirigée vers le jukebox

sans même un regard au patron.

Elle portait une longue robe vert bouteille

fendue jusqu’à l’indécence,

et des cheveux auburn tressés,

dont les pointes effleuraient

une chute de reins

à faire pâlir de jalousie

toutes les Drama Queens

déjà offusquées que les yeux émus

de leurs rencards du soir

se soient posés sur elle.

Mais la demoiselle, elle,

n’en avait rien à foutre

d’être déshabillée du regard.

Elle dansait, féline,

après avoir gratifié le jukebox

d’un énième denier.

Elle passait une bonne soirée.

Moi aussi d’ailleurs.

J’étais au spectacle.

Je n’osais bouger

de peur qu’elle s’enfuit,

effrayée par le bruit.

Je n’avais même pas touché mon verre

depuis qu’elle était apparue.

Mauvais pour les affaires du tavernier !

Le temps s’était suspendu

et le monde n’existait plus.

Il n’y avait que la rouquine,

se balançant  sur « lonely fool »

de John Lyons,

et moi, adossé au bar.

Et j’ai senti mon cœur

s’arrêter de battre

pendant les sept minutes

et trente secondes

que durait la chanson.

Une petite mort,

pas de quoi sonner les cloches

de l’église Sainte-Clitorine.

Quand j’eus repris mes esprits,

la rouquine s’en était allée.

Des couples improbables s’ambiançaient

sur le vieux parquet

tandis que le jukebox,

tout aussi triste que moi,

goualait une chanson d’éleveurs de poneys.

Boire dans un bar

est souvent synonyme d’aventure.

On ne sait jamais sur quoi, ou qui,

l’on va tomber,

avant de s’écrouler sur le zinc,

foudroyé par une attaque cardiaque,

résultante d’une hygiène de vie douteuse

ou du degré d’échancrure

d’une dompteuse de platine

à la crinière fauve

et la cambrure ensauvagée.

Extrait de ''Journal d'un poète de fond de bouteille''