Ysaldore n'était plus. Tombée entre les mains de Gordred il y a plusieurs siècles déjà, elle avait perdu tout de sa beauté et sa pureté. Depuis lors, tout n'était qu'illusion : les parfums enchanteurs, les courbes délicieuses..., il ne restait rien de ce que fut jadis cette incroyable cité.

À présent, le subterfuge ne tenait plus. Gordred avait besoin de toute sa puissance. Devant les yeux étonnés d'Ysak, il fit tomber un à un tous ses artifices. L'air se chargea soudainement d'une brume à l'odeur nauséabonde. Les bâtiments prirent une teinte noirâtre sous le ciel pollué. Le chant mélodieux des oiseaux se transforma en un croassement infernal. Et tous les masques tombèrent enfin. Tous les anciens n'étaient autres que des mages noirs à la botte de Gordred. Même les habitants s'étaient métamorphosés : ils n'étaient plus l'ombre d'eux-mêmes, tels des morts-vivants.

- Bienvenue chez toi, Ysak ! Tiens, je te conseille de mettre ça si tu veux survivre plus d'une journée ici. 

Gordred tendit un casque à Ysak. Son attitude n'était pas menaçante. Aucune trace de perversité sur son visage. Comme si l'homme qui l'avait kidnappé sur Terre n'était pas celui qui se tenait juste en face de lui. Un frisson d'effroi lui parcourut l'échine d'Ysak. Il ne savait pas comment se comporter avec lui. Devait-il le craindre ? Le détester ?

- Je ne voudrais pas qu'il t'arrive quelque chose avant que tes parents ne viennent pour te sauver. Ce serait très fâcheux...

Gordred avait prononcé ces mots sans la moindre émotion. La vie d'Ysak lui importait peu. Ce qui comptait le plus pour lui était sa vengeance et Ysak n'était qu'un appât. Toute sa vie, il n'avait été qu'un instrument entre les mains de ce mage sans scrupules. Il l'avait arraché du ventre de sa mère pour le façonner à son image et faire de lui un pion, pire un espion... Par sa faute, le village des Anciens sur Terre avait été détruit et les habitants affaiblis. Seraient-ils capables de mener l'assaut pour reprendre Ysaldore ? Il devait agir. Faire en sorte que Gordred ne gagne pas la guerre. Mais comment ? Seul, il n'était pas de taille à lutter contre une armée de mages noirs...

Texte de L. S. Martins (15 minutes chrono, sans relecture).
Image créée par Cédric Gérard à l'aide de l'IA Midjourney.