Cher journal,

Je ne sais pas par où commencer. Les mots se dérobent sous mes doigts à mesure où mes pensées s’écharpent. Je me sens comme un brouillon froissé, celui qu’on décide d’abandonner pour ses ratures.

Je ne connais rien à la vie, pas encore, et pourtant je suis fatigué. Épuisé de faire semblant chaque jour, de coudre un sourire sur mes lèvres pour dire bonjour, d’être celui qui attend son tour. Sans savoir ce qu’il attend vraiment. Je ris toujours quand je pleure en dedans, j’essaye d’aller de l’avant mais je crois que rien ne m’attend. Je ne vois qu’un épais brouillard qui me rejoint chaque soir.

Je n’ai pas d’amis. Personne à qui raconter ce que je te dis. Je me sens pathétique de me confier à un vulgaire pantin de papier. Tu finiras tout près du feu, un jour. J’en suis déjà désolé.

Ton dévoué Tristan.
(Même mon prénom s’habille de peine)