La fièvre
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La fièvre
Il pleut, une petite bruine identique à celle que l’on connait dans l’ouest du pays et comme dans cette région, je m’attends à ce qu’elle cesse rapidement, mais elle s’installe. J’avais oublié la pluie, sa fonction vitale, celle de nourrir tout ce qui nous entoure, le cycle des saisons qui rythme la vie et qui annonce bientôt l’automne, l’hiver. Sur mon toit, je suis hors du monde, je l’observe de loin, il ne me touche plus, mais cette averse me ramène à la réalité, je ne pourrais pas passer les saisons froides et pluvieuses, ici. Je dois envisager une solution de repli, retourner dans mon appartement, la soute de mon navire de zinc, est impossible, l’air me manquerait, j’y périrais comme une plante sans soin. J’ai goûté à l’air libre, retourner au cachot serait ma mort certaine.
Trésor ne semble pas entendre l’eau tomber sur la bâche de fortune que j’ai accrochée sur le toit du pigeonnier, elle dort profondément, alors que Pépette,
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Journal d'une évaporation
de
Hervé Fuchs
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