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3, 6, 9…
Publié le 3 déc. 2022
Mis à jour le 3 févr. 2023
Culture
5 min
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Publié le 3 déc. 2022
Mis à jour le 3 févr. 2023
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Mon téléphone portable coula comme une masse dans l’eau trouble du canal, il n’y eu même pas un glouglou ou un remous de bulles quelconques. Trésor affiche un sourire de Joconde, je suis partagé entre la maudire, exiger des explications et la renvoyer dans sa carrée. On ne jette pas à l’eau un téléphone de ce prix, je perds par la même occasion mes cartes de crédit, mes cartes de fidélité, mon carnet de santé, mes scores à Candy Crush… toute ma vie s’est dissoute en un plouf ridicule.
— Et maintenant ?
Elle ne répond pas, elle sent que je lui en veux, mais avec la tête qu’elle a, il est difficile de lui tenir rancune et puis Pépette, le caniche, jappe, je n’ai pas intérêt à me montrer mauvais envers sa nouvelle maîtresse. Je finis par me rassoir sur le banc à côté d’elle, un brin dépité, les coudes sur les genoux, le menton déchu sur le torse.
— 3, 6, 9… me lance-t-elle.
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Journal d'une évaporation
de
Hervé Fuchs
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