INSIGNIFIANCE SOUVERAINE
Au salon des machines, au damier de la Loi,
On l’appelait « sans bruit », d’une importance vaine.
Lord Illingworth riait, dans son superbe effroi,
De ce cœur de vestale où dormait une Reine.
Pour le calcul impur qui fragmente et qui broie,
Son secret n'était rien qu'une donnée lointaine.
« Ne la comprenez pas, contentez-vous d’aimer »,
Murmurait le dandy, acceptant son destin.
Car la logique froide cherche à tout enfermer,
Sans voir que le vrai Sens échappe au dessin.
Le pécheur a un futur, le saint doit s’alarmer :
Son passé est un fard, un masque pour le festin.
Le sérieux est fatal. Rien ne réussit comme l’excès
De cette âme blessée, aux brumes retirée.
Elle n'est point une ruine, au terme d'un procès,
Mais le pilier caché de la voûte azurée.
Ce que le monde ignore, avec un sot succès,
Est la perle de feu par l'Esprit capturée.
Au soir de la raison, le dandy se soumet :
L'intelligence pure est un digne hypocrite.
Elle est faite pour être aimée, et non comprise au sommet,
Où la Lettre se meurt, mais où l'Esprit s'invite.
Elle est juste cette « femme sans importance », mais l’Unique qui met
Le Sceau de l'Absolu sur la terre bénite.
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