Aujourd'hui, j'avais envie d'écrire une lettre.

Une vraie petite carte postale, comme au temps des walkmans et des kodak jetables. Quand le dématérialisé n’avait pas encore vidé les chambres, les poches, les coeurs... Cette époque où l'objet avait une certaine noblesse, et où l'on utilisait encore nos sens pour apprécier les choses. J'imaginais une enveloppe timbrée, glissée dans une boîte aux lettres, entre une facture, un prospectus et la carte de visite d'un médium rebouteux. Écouter le son du papier qu'on déchire pour découvrir le contenu : une plage sur une image cartonnée avec, au dos, un message écrit à l'encre bleue. Observer l'objet, et lire les pensées couchées à la main. Respirer le parfum du papier, ou celui laissé par l'expéditeur. Caresser le grain d'un côté et le glacé de l'autre. Découvrir l'histoire au fil des mots, et apprécier le sentiment d'avoir existé pour quelqu'un, le temps d'un courrier.

Oui, j'avais envie d'écrire une lettre, mais personne à qui l'envoyer...

À force d'avoir tout le monde dans sa poche, à portée de main, on finit par oublier combien les liens sont précieux, et qu'une pensée manuscrite vaut mieux qu'un like, qu'un mail, qu'un tweet...