D’où me vient cette humeur si nostalgique

Qu’amène le vent tiède de la Baltique ?

Quand déjà s’éloigne le mois d'août

Et que l’air se charge d’un charmant redoux,

Je me surprends, non sans une certaine mélancolie,

A penser à des moments d’ailleurs et d’ici.

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Voilà que la pluie apporte ses cliquetis

Sur le sol sec et assoiffé de nos fugitives nuits.

Tandis que le ciel malicieusement mordoré

(Quoiqu’il ne s’agisse en fait de fenêtres éclairées)

M e souffle ce doux murmure lyrique,

Le monde nu me semble alors devenu mystique.

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Sans doute, Septembre aidant, de cette intense vie

Les pages se tournent, et s'évanouissent mes récits,

Emportant dans les flots du temps leurs personnages,

Leurs amours, leurs illusions, leur image.

De tous ces romans que j’aime tant transmettre

En est-il un dans lequel je ne puisse me reconnaître ?

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Le ciel plaintif se met à pleurer de plus belle

Face à la fatalité de cette leçon cruelle.

Il est de ces livres qu’on ne lit qu’une fois,

De ces histoires uniques qu’on vit de bonne foi,

Au-delà des mers, par-delà de chères frontières,

Et parfois le souvenir vient encore leur donner chair.

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Sous la lumière claire des nuages gris et lourds

Je pense aux rimes de Baudelaire et de Gainsbourg,

Et même sous les néons mauves des discothèques,

Le ciel artificiel pèse sur moi “comme un couvercle”.

Dedans ou dehors, la chaleur moite colle aux corps

Et la pluie vient laver nos mémoires jusqu’à l’aurore.