Le principe du challenge était d'écrire un texte qui comportait les mots suivants, dans l'ordre :

excentrique - pamplemousse - pédiluve - déchiffrer - écume

Le jour où je me suis inscrite à cette session d'arts divinatoire dans un bol, j'avais dû vider la bouteille de whisky avant de remplir le formulaire. Que m'était-il passé par la tête ? Moi. J'ai la tête sur les épaules. Les pieds sur terre. Et je ne crois pas du tout que mon destin soit marqué dans les étoiles, des cartes ou les lignes de ma main. Alors dans un bol...

— Mesdames, je vous invite à vous asseoir devant votre plateau.

« Allez Margot, tu peux le faire. Tu t'assois, tu exécutes les consignes données par cette potiche excentrique coiffée comme un dessous de bras et tout ira bien. »

Dans l'ordre qu'elle récite, je verse une cuillère de gros sel, je fais un tour de moulin à poivre et ajoute quelques gouttes de citron fraîchement pressé.

— Allons mesdames, n'ayez pas peur d'ajouter le jus de pamplemousse, c'est ce qui apportera la touche d'acidité au mélange. Soyez généreuse.

Je coupe le fruit en deux et le presse pour en extraire le jus. Avec une cuillère en plastique, je mélange le tout.

— Et maintenant, l'ingrédient mystère. Chacune va ajouter une fiole et observer le phénomène.

Les fioles en question sont petites et à moitié remplie. Comme les autres, je l'immerge dans le bol et attend. Dix secondes plus tard, la matière a disparu et le liquide qu'elle contenait se dilue. Une odeur se dégage en même temps que les grains de poivre blanchissent. Des traces blanches se fondent dans le mélange. Je mets le nez au-dessus de mon bol pour renifler et reconnais immédiatement la senteur qui traverse mes narines. Me voilà presque transportée à la piscine. L'odeur ressemble énormément à celle des désodorisant dans les toilettes. A moins que je confonde avec le parfum irritant du pédiluve ? Quel pouvait bien être cet ingrédient secret ? Du chlore ? De l'eau de javel ? Un extrait de canard wc ?

— C'est le moment de vider votre bol dans le petit seau prévu à cet effet.

En file indienne, chacune va verser son mélange quelque peu douteux et revient à sa place.

— Maintenant, je vous invite à vous concentrer et à plonger dans l'art de la divination. Ou plus exactement, plongez dans votre bol. Vos yeux, votre corps et votre âme. C'est l'instant idéal pour déchiffrer le message de votre destin. Votre avenir est entre vos mains.

« Mes yeux. Mon corps. Mon âme. Regarde ton bol Margot. »

Mais en dehors des traces blanches qui ont attaqué la matière et des derniers grains qui sont restés collé au bord, je ne vois rien. N'osant pas relever la tête, je reste le regard plongé dans mon bol. Notre animatrice vient s'accroupir près de moi en posant une main douce sur mon épaule.

— Je te vois extrêmement attentive au message des astres Margot. Souhaites-tu nous partager ce qu'ils te disent ?

Ma bouche risque de faire une grimace, je reprends le contrôle sur mes lèvres juste à temps.

— Et bien... je vois des petits ronds. Ici et là. Je pense qu'il s'agit de... petits pois. Ou de pois cassés. J'aime beaucoup les pois cassés. C'est forcément ça.

— Intéressant. Acceptes-tu de nous en dévoiler davantage ?

Je fais pivoter le bol dans mes mains et penche très légèrement la tête.

— Je vois un bord, ça m'évoque une espèce de mousse. Très fine. Comme de l'écume. Ca me rappelle que la dernière fois j'ai oublié d'écumer mes pois cassés et l'eau a débordé.

L'animatrice presse un peu mon épaule et m'encourage à me pencher sur ma relation avec les pois cassés. Apparemment, un lien particulier existerait entre eux et moi.

— Merci pour ce partage, cet échange si intense de tes émotions les plus profondes. Quelqu'un d'autre pour nous faire part de sa vision ?

Je pince les lèvres en reposant mon bol. Un lien entre les pois cassés et moi ? Et tout ce cirque est censé être sérieux ?

J'écoute d'une oreille les retours des autres participantes tout en visualisant déjà les légumineuses que je vais cuire en rentrant. S'il ne m'a pas donné beaucoup d'indice sur mon avenir, ce bol m'aura au moins permis de savoir ce que je vais faire pour dîner.

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Couverture créée sur Canva