Becky Withley est magnifique et c’est son drame. Ce qui est beau attire l’œil mais n’obtient pas toujours l’attention du cœur. Alors chaque nuit, Becky essuie des tempêtes de compliments déplacés et de gestes importuns. Certains hommes manquent d’éducation. Ils arrachent du sol ce qu’ils veulent posséder et piétinent ce qu’ils ne peuvent avoir.

Alors Becky ondule, glisse, danse, s’extirpe comme elle peut des lourdeurs tentaculaires. Becky repousse, poliment, Becky sourit, gentiment, et puis, discrètement, Becky pleure. Parce qu’elle voudrait qu’on la voit, rien qu’une fois, pour ce qu’elle est vraiment.  Alors je lui rappelle qu’elle est une fleur dans un champ de taule, une touche de couleur dans un sombre monde. Un poème sur la toile infecte du NeoWeb qui par sa seule présence redonne foi en l’humanité. Je lui dis qu’elle est belle en toutes circonstances, qu’elle s’habille de pleurs, de sueurs ou de sourires. Et qu’aucun piétineur ne saurait la flétrir. Je lui dis que, sans elle, le Holly serait terne, malgré ses éclairages. Je lui dis qu’elle est une rose au milieu des décombres de Fallentown, et qu’il n’existe rien de plus précieux.

Je lui dis que d’où je suis, moi, je la vois.

Et alors Becky fleurit…

À suivre