Ma mère a toujours été comme ça. Elle place les liens familiaux au centre de son destin. Ses racines, en étendard. Son père son héros, sa mère malgré ses pires défauts. Ses frères et sœurs, tous ne sont que des êtres à choyer, avec tendresse et générosité. Ses enfants, la chair de sa chair, le sang de son sang, par dessus tout, ce sont des êtres à vénérer. Les plus beaux, les plus grands, les plus intelligents. De sa région d’origine elle revendique les recettes de cuisine, la musique traditionnelle et les paysages à couper le souffle. Elle tait le mauvais temps, le penchant pour l’alcool et les villes bien maussades. Mais elle se revendique. Être née quelque part, est important pour elle. Elle s’est donc créée une bulle de sécurité autour de ces êtres singuliers et de ce territoire baigné de légendes. Elle a marqué ses repères avec des souvenirs quelque peu exagérés et des lieux aujourd’hui transformés par le temps et le progrès. Quand elle parle de sa terre natale, elle ne dit pas "la", pour la designer, comme on dirait la Provence ou la Normandie, mais "Ma". Elle a dans le sang et l’esprit cette envie de transmettre, de laisser son emprunte. Elle a, je crois, la peur qu’on oublie. Elle n’a jamais vraiment voyagé. Comme si elle craignait de perdre son identité en reconnaissant la beauté d’un nouveau paysage, les succulences d’une nouvelle cuisine, ou la bonté d’un nouveau peuple. Et pourtant son enracinement n’est que façade. Elle perd l’équilibre, souvent. Ses repères sont fragiles. Ses souvenirs peuvent être violents. Elle souffre d’un passé qu’elle retient. Elle s’accroche à ses branches, elle a peur de s’envoler. Elle a peur d’exister.