Elle écrit,

Ici et là, elle grave sur le papier une tâche, une trace

Les mots couchés là, s’envolent, à la fois éternels et invisibles

A la fois libres et immobiles

Elle mélange son feu, sa glace

Elle écrit,

Pour ne pas s’oublier, pour ne pas s’égarer

Les verbes dansent comme elle danse dans sa tête

D’un geste de plume, elle murmure à tue-tête  

Tout ce qui se bouscule, ce qui se dessine ou reste figé

Elle écrit,

Là où son corps ne peut se mouvoir, là où sa voix ne peut se poser

Là où ses yeux ne pleurent plus, où ses gestes n’ont plus de sens

Elle est dénuée, de sens et d’essence

Lorsqu’elle écrit elle dénoue, elle est en proue, muée

Elle écrit,

Hors du temps, elle prône sa croix

De sa plume à sa voile, telle une dentelle qu’elle dévoile

Elle tisse et déchire, elle recoud au fil d’elle, elle se met à poil

Seule bergère, déguisée douce déguisée fougue, elle porte sa Loi

Elle écrit,

Brassée de vagues, hissée de vents, elle déguste à contre-courant

Au pied du mur, au fond des Terres, face à l’aridité elle creuse

Elle affronte l’aigre comme le miel, le goûte, le sent, le touche ; épieuse

C’est dans la nuit qu’elle côtoie les étoiles, l’espoir filant