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Non-fiction
Culture
Publié le 9 sept. 2024
Mis à jour le 9 sept. 2024
2 min
Non-fiction
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Publié le 9 sept. 2024
Mis à jour le 9 sept. 2024
2 min
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Dans un vieux port de pêche
Sur le quai, dans un port où l'on sent le poisson mort,
Où les chiens vagabonds tournent en rond sous un pont,
Où l'on jette les déchets, les bouteilles, les cannetes,
Quelques putes traînent la journée et la nuit.
Sur le quai, où s'engueulent les marins saouls et cons
Qui fument du spliff et jouent aux cartes, aux dés
Sur des boîtes ou des barils rouillés,
Dans la pâle lumière des flammes, de fumée,
Passent leurs temps des clochards affamés,
Sans espoirs, âmes trop vides et blasées.
Dans le vieux port de pêche, d'ici ou d'ailleurs,
S'alignent les navires et des p'tits chalutiers.
À l'aube, à travers le brouillard, sur la mer
On entend des voix dures et les cris des pêcheurs,
Des bruits lugubres, des ancres tirées sur tambours.
Les clochards dorment encore sous le pont,
Quand les navires , un par un, quittent le port,
Prenant le large, voiles au vent sur les mâtes.
Sur le quai, dans un port où l'on sent le poisson mort,
Où les chiens vagabonds tournent en rond sous le pont,
Où on jette des déchets, des bouteilles, des canettes,
Sont resté les pêcheurs arrivés dans la nuit,
Déchargeant les poissons de la cale sur les pontons.
Un mélange de soueurs, de visages fatigués,
Des voix dures ou des rires, des injures, des disputes
Et comme chaque jour, des clochards et des putes.
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