Je tourne dans ce service de lit en lit, d’âme en âme, de désespoir en désespoir. Les guérisons sont rares, là, je veux encore me mentir, je l’avoue, elles sont inexistantes. La folie ne se guérit pas, elle s’oublie.

Comme tous les jours, accompagnée de Sophie, mon assistante, je fais le tour de mes patients. Étrange, ce matin, ma blouse est trop petite, elle me scie sous les bras, hier, elle était trop grande, quand Sophie sera là, je lui en ferai part. Pour l’heure, je commence la tournée sans elle.

Dans la première chambre, un jeune homme parle aux anges, je le sais parce qu’il me l’a avoué, dans son oreille sont soufflés de jolis mots, qu’il ne comprend pas. Il n’a jamais étudié l’allemand, tout un chacun pensent que cette langue est gutturale, mais susurrée par un ange, il s’envole loin, trop loin pour un jour revenir. Avant de sortir, j’allume le téléviseur, Les ailes du désir* bruissent dans l’air.

Sophie n’est toujours pas là, je pou