

La solitude
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La solitude
Elle se regardait de l'extérieur, au petit matin, ou tard après le sommeil, lorsqu'il avait encore décidé de la semer.
Elle ne souriait pas.
Mais elle ne pleurait pas.
De marbre et glacée, elle observait le chaos de ses propres péchés et le résultat de ses pensées obstruées par une réalité criante, vision trouble et intense qui savait comment maintenir éteint un corps cependant bien vivant. De part sa haine, de part ses souvenirs brisés ou bien ses regrets. Qu'en était-il de sa honte et son rejet ?
Non elle ne souriait pas.
Spectatrice stoïque, elle avait abandonné l'espoir de se voir participer quand bien même elle était en plein cœur du spectacle. Quand bien même elle en était le clou.
C'était elle, l'actrice principale de sa propre mêlée. Elle sur Elle, sur Elle et puis sur Elle.


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