Comment me passer de toi ?

De ta chaleur, de ta plaisance, de ton odeur.

Comment me passer de toi ?

De ta douceur, (quelle est intense !), et de ton (terrible) bonheur.

Comment me passer de toi quand mon cœur se compresse et se brise chaque fois que je repense à ton goût sur ma langue. Un goût d’audacieuse vaillance qui se confronte, sans hésitation aucune, à cette bataille là, sachant pertinemment pourtant que je ne suis qu’un deux.

Deux.
Doux.
Doux deux douteux et me voilà à genoux.

Ô comme je demanderais ta main si elle n’était pas létale, mais tout comme moi tu le sais : chacune de tes caresses m’abîme, me tourmente et me dessine (joli coup de crayon pour de tels mourons !).

Ô si seulement !

Si seulement tu savais me toucher sans me briser..!

Tu es le chagrin d’amour le plus flou, le plus fou.
Tu es le chagrin d’amour qui me prend tout.

Je tousse.

Alors je pense à toi.

Ils cendrent à même le sol et vident leur cendrier !

Alors je pense à toi.

Je pense à toi.

Je les vois, tous ceux qui ne voient pas. Je les vois et je les entends ne pas entendre.

Diantre ce que le désir de tolérance s’accroît, mais pour autant, toi, ta prestance reste démence. 

Petit à petit nous acceptons celui, celle et même le ciel qui ne veut plus de ses étoiles. 

Mais toi.
Mais toi.

Qui sera là pour te parfumer d’envie d’avoir envie de ces jolis, jolis coins fleuris ?

Qui sera là pour te dire je t’aime tu sais, oui je t’aime quand même car à l’intérieur tu es belle ?

Mais toi.
Mais moi.

Moi.
Je ne suis plus que toi.

Qui sera là alors, pour me dire ces mots flous, malgré les griffures de celle qui ne sait plus comment aimer ? Qui ne sait plus comment s’aimer ?

S’il te plaît je t’en prie, dis le moi, dis moi que tu n’es pas interdit, ou dis moi simplement que ça arrivera un jour : dis moi qu’on me le dira, tout ce qu’il me murmure, ce cerveau là, lorsque tu me remplies sans parjure.

Encore.
Encore.
Et encore.
J’en veux encore !

Et par ta faute c’est moi que l’on ne veut plus.
Et par ta faute c’est moi que je ne veux plus.

Alors dis moi, moi qui ait tant craqué, dis le moi je t’en conjure : comment, comment devenir pure ?