Elle brille.

Même quand l'Autour est dénué de sa clarté, ce n'est plus qu'elle qu'on remarque

.

Adore, adule, envie.

L'or n'y est que plaqué, si l'on gratte, tout vacille.

L'apparat du rêve porté près de mon coeur.

Les passions meurent.

Les espoirs dorment.

J'aurais aimé voir l'aube avant l'orage.

J'aurais aimé...

Mais j'en aurais voulu tant, et encore, que la belle s'effrite.

Elle croule molement, grouillante sangsue.

Arrache à mes veines tout ce qui m'émeut.

Encordée au cou, l'odeur de la Victoire. Ôter son heaume si lourd.

Mais le Malin s'y cache, escortant le parcours.

Elle vole, et a cette lueur de nuit.

Si elle brille encore, c'est une larme d'hérésie.