Sweet Mary : la voix d’un écorché dans la nuit et le vent.

La flamme du briquet

rouge

les foutues gouttes de pluie contre le béton à vif le vent toujours qui balaie le monde la pluie encore cogne dans l’herbe noire et son odeur

la flamme du briquet

rouge

vers le bâton de mort.

Première exhalaison ; huit ans de crasse dans la face. Le nuage s’envole hors de ma bouche avec mes mots inaudibles coincés.

Dissolu – oui

             dans l’amertume de la nuit

je suis

la cendre mouillée à mes pieds.

*

La flamme d’une bougie dans la fumée

vacille

sous l’épaisseur sale de la nuit et le bruit du bois qui craque

la brise saumâtre balayant les pensées et les songes arides de l’avenir et du passé mêlés dans une farandole perdue

le tabac d’un froid acide contre les lèvres rougies

purgatoire indéfini

quand viendra l’aube ?

Timide dans le brouillard

elle ne se montre pas

par-delà la rocking-chair qui brise mon dos, une lune pleine comme une laie

au croisement du mois de mars et de la vie

sous mes pieds la terre

et la chaleur des êtres qu’elle porte

pourquoi l’aube est-elle si longue à étreindre le monde ?

Am down, brother of gods, forever down… until dawn.