Hommages à l'abbée gnoire du cygne sans bleus ni uppercut à la fleur de l'âge

Dans le silence sacré d'une foi de romance,

Saint Romain raffermit le sombre paradoxe,

Du camembert rôti, l'amer goût d'un pieu vomi

Mignons, allons savoir si Rose et myosotis,

Chez la vieille truie, avaient l'âme ainsi anoblie,

D'une commanderie de pierres et de mensonges

Qui gît dans la gadoue et va sur des civières,

Sans les pieds pris du vent, vers l'île d'empoisonneurs.

Cornes de brume, ô fèves, gwenwed, que les fèves rient !

La vie est sauve aux astres, aux aïeux maya-morts,

De place pour un monde et sa civilisation,

Et la paix des ménages pour la famille en deuil.

Pour qui l'élégance de Mélusine, décence

D'absoudre les vieux comptes qu'exorcisent les mythes.

La graine de la mie ose en Otis, la Lecture.

Au bord du pressoir, ils pissent et serrent la ceinture,

Brisant les mystères du pantin des chambrettes.

Sur la Seine, les cartouches de colombe volent,

La Cité de l'Hôtel-Dieu s'inscrit au point zéro.

De la cave au grenier, le bourdon résonne et vibre,

Donnant au zouave un pardon pour l'art de Jacques

Au cœur de pierres glacés sont les marrons,

N'en partageant qu'un pour sa panse remplie,

Qu'il compte ses peintures et les garde bien au chaud

L'art est à Drouot ce qu'est la joie d'aimer une enfant pour de Vrai !

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