7 avril

Le Jugement de Dieu n’est plus ce qu’il est. Mon immunité n’était pas si assurée que j’aimais à me le faire croire par bravade. Avoir la certitude inexpugnable d’être un croisé de la Croix rouge, un chevalier à la blanche armure, une âme pure dans un corps sain absolu­ment inapte au mal, cette cotte de maille morale ne me suffisait plus. Après les épreuves dont j’ai pris quelques notes et que j’appelais une ordalie pour me prêter de l’importance, la raison me re­vint.

J’avais donc acheté un chapeau antivirus.

L’homme qui me l’a vendu était poli, se tenait à dis­tance réglementaire, n’avait aucun geste incontrôlé, et il avait un beau chapeau, j’ai eu confiance. Si cette transac­tion s’était produite hors du square en face de chez moi, j’aurais agi avec beaucoup plus de circonspection, mais, d’une certaine manière, voyant le square si sou­vent depuis mes fenêtres, il était une sorte d’avant-garde de mon ap­par­tement et procurait un sentiment de familiarité et de sé­curi­té. La place avec sa grille et sa fontaine était le lieu privilé­gié de mes pro­menades où m’aérer au bon air des chênes-lièges, parfois assis sur un banc en robe de chambre, py­jama et chaus­sons, en somme assez peu hors de chez moi, et s’il advenait, comme avec cet homme, qu’un inconnu entre dans mon salon d’herbes, de friselis d’eau et de four­rés, je le tenais pour un visiteur et lui au­rais offert volontiers de mon café à condition d’en avoir à ma dis­position. On ne peut pas tout pour son prochain, c’est désolant.

– Qu’est-ce que c’est ?

– Un chapeau antivirus.

– Ah.

Le chapelier avait réussi un ouvrage profondément énigmatique (sans doute le but). Et même un assemblage de feutre, de treuils, de rubans, et d’armatures de métal ré­solument indes­criptible. Quelque chose comme la cas­quette de Charles Bovary, mais sans Flaubert. C’était donc en toute confiance, transaction faite et mains nettoyées avec le sa­von de Marseille que j’ai toujours dans ma poche, si j’étais parti du square faire quelques courses sous mon chapeau. J’en revins tout affolé, toussant éper­dument, avec pour tout produit un sac entier de papier toi­lette assez peu comestible, acheté au superU, qui était bondé de clients sans doute infectés comme des zombies, et dans un état panique que je ne m’explique toujours pas, n’ayant jamais fait qu’avaler ma salive de travers, encore que mon tempéra­ment plutôt ner­veux serait une raison rai­son­nable sinon ra­tionnelle à tant d’excès.

C’est ainsi que ma vie d’aventurier de la Connaissance scientifique en temps de contagion se finit là.

Aux temps des erreurs.

Aux temps de l’innocence.

Je me couchai dans mon lit, épuisé par ce délire fié­vreux, pour chercher un bref répit à mes émotions, quand je m’aperçus avoir tou­jours le chapeau antivirus sur la tête. Sans m’énerver plus que ça, j’allai le pendre comme un criminel à ma porte d’entrée afin de ne jamais oublier qu’un jour funeste je l’avais porté.

C’est ainsi que l’homme devient grand par ses erreurs. Errare humanum est perseverare diabolicum, si on veut.

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[l’image est de Sébastian Schramm]