Panodyssey - L'Egorgeur : Chapitre 12

L'Egorgeur : Chapitre 12

Published Jul 26, 2025 Updated Jul 26, 2025 Crime stories

8 min

Hélène Machin semblait chagrinée d’apprendre que le Commissaire était écarté de l’enquête. Pour reprendre ses termes, ce n’était pas choupi-choupi.

— Pas choupi-choupi, s’enquit Mandolini ?

— Bon OK ! C’est de la merde en boîte !

Certainement. Et nous serons nombreux à partager cet avis. Pourtant, c’est le juge d’instruction qui a le dernier mot en la matière. Et comme certains de ses confrères, il s’intéresse beaucoup à sa carrière. Ce genre d’objectifs peut parfois conduire les gens à faire des choix que l’observateur extérieur ne comprendra pas forcément. Ainsi, on peut demander un autographe à un type pour sa vieille maman. Et le lendemain on peut lui planter froidement un couteau dans le dos. Et ce n’est vraiment pas choupi-choupi. C’est même carrément répugnant.

Evidemment, on peut se poser mille questions existentielles sur un air de John Barry. Par exemple, vaut-il mieux être doué en contrepèterie plutôt qu’en enquête policière ? Ou encore, le café à l’eau de moppe est-il un signe de la fin du monde ?

Ou bien, on peut faire le point sur l’enquête autour d’une bière.

— Concrètement, lança Emile Demesy, il faut être sacrément à l’aise avec la mort pour commettre ce genre de meurtre. Et sans vouloir lui coller d’étiquette, Di Bacco n’est pas fait de ce bois là. C’est évident qu’il couvre quelqu’un.

— Reste à savoir qui, acquiesça le Brigadier Mandolini avant de boire une gorgée bien fraîche.

— Probablement celui qui nous a mystifié en se faisant passer pour Jérôme Luquet, ajouta Hélène Machin. Mais comment enquêter quand on nous en retire les moyens ?

— Parfois, le téléphone est un auxiliaire d’enquête précieux, répondit le Commissaire. Par exemple, c’est un coup de téléphone qui nous a permis de savoir pour Luquet. D’ailleurs, le vrai Jérôme Luquet ne ressemble pas du tout au notre. Ou si peu.

Emile Demesy imita le roulement d’un tambour avec ses doigts sur la table de bistrot.

— Mais il est clair que le Juge Perrier ne cherche pas le moins du monde à coincer le vrai tueur, répliqua Mandolini.

— Et croyez bien que je le regrette, mon cher ami.

Hélène repoussa une mèche blonde en arrière avec sa main. Toute cette affaire était étonnement complexe à son goût.

— Donc, se lança-t-elle, si je résume… Nous n’avons toujours pas déterminé le lien entre les quatre victimes, si lien il y a. Le témoin qui a découvert le corps n’est pas celui qu’il prétend être. Le vrai Jérôme Luquet est agent de maintenance dans une entreprise qui utilise des solvants industriels dont le chloroforme et le GBL. GBL qui pourrait entrer dans la composition d’une drogue du violeur à retardement. En revanche, il n’a pas pu mettre les pieds à Vallon-Pont-d’Arc au moment des faits car il a été admis aux urgences du CHU de Metz-Thionville pour une insuffisance rénale grave.

Elle sirota un peu de sa bière.

— C’est un beau merdier.

Emile Demesy sortit son calepin à carreaux dont il frappa la tranche sur la table comme il l’aurait fait avec un jeu de cartes.

— J’ai croisé quelqu’un d’autre le jour où j’ai interrogé Luquet. Une vieille connaissance.

Le Commissaire venait de s’assurer toute l’attention des deux gendarmes.

— Dans certains milieux, il se fait appeler Scipione.

— Comme Scipion l’Africain, se risqua Mandolini ?

— Exactement. Je crois qu’il est temps que je vous laisse mes notes sur l’affaire.

Mandolini semblait digérer les deux informations. Celle qu’il ne comprenait pas et celle à laquelle il ne croyait pas. Hélène risqua une petite main pleine d’ongles vernis et bomba le torse.

— Être une note, c’est mener une vie très incertaine, lâcha-t-elle en humant les pages du carnet.

— Tu cites Richard Bach, maintenant, Machin ?

— Tu dis ça parce que je suis blonde, Mandolini ?

Là dessus, ils reprirent une tournée de bières. Et puis ils se firent leurs adieux.

L’un reprit la route dans sa berline confortable avec son épouse. L’autre rejoignit la sienne et leurs enfants. La dernière passa la soirée autour d’une pizza en tête à tête avec une bouteille de vin.

Perdue dans sa solitude, Hélène Machin s’amusait à laisser glisser son peignoir sur la courbe d’une épaule, puis d’un sein devant un commissaire imaginaire. Elle rejoua dix fois, vingt fois la scène.

— Ah Emile, quel dommage que vous soyez marié. Je vous aurai mis dans mon lit…

— La table de la cuisine, c’est bien aussi, chère amie !

Le vin aidant, elle s’enhardissait toujours un peu plus, jusqu’à user d’artifices pour remplacer Emile. La chaleur de l’étreinte et la passion en moins.

Au moins, elle ne risquait pas de rougir en le croisant le lendemain, puisqu’Emile Demesy était déjà de retour en son fief. Mais au petit-déjeuner, il lui fallut tout de même affronter le regard réprobateur du grille-pain qui lui cracha deux tranches de pain de mie grillées, peut-être un peu plus sèchement que d’habitude.

Le Gendarme Machin bu son café sans un mot pour l’appareil ménager qui aurait des trucs à raconter dans son journal. (1) Au moins, n’avait-il pas assisté à la conversation hallucinée qu’Hélène avait eu dans son bain avec “l’Auteur”… (2) Notre héroïne au physique hitchcockien ingéra ses tartines beurrées avant de sortir servir la patrie, l’honneur et le droit.

Est-ce que l’Egorgeur reviendrait sur la scène de crime ? Ou au procès peut-être ?

Concernant le procès, Hélène avait tout le temps de laisser travailler son imagination fertile. Elle pourrait notamment envisager mille façons dont le faux Luquet pourrait se grimer et passer inaperçu dans l’assistance. Ou encore, espérer surprendre une mystérieuse conversation entre le Commissaire Demesy et l’énigmatique Scipion.