Cette fin d’après-midi, je ferme la porte de mon atelier, à la poutre une corde de chanvre est solidement accrochée. Ce n’est pas encore aujourd’hui que je vais m’y pendre, peut-être ce soir, après le spectacle, si la solitude m’est toujours aussi insupportable.

Je fais un boulot, par définition joyeux ; je suis clown, le nez rouge, le maquillage criard, les vestes à gros carreaux, les petits chapeaux ridicules et pour finir, les savates à rallonge, grosses comme des taloches. Et des taloches, j’en prends, c’est même le clou du spectacle, dans cet art, je suis le contre-pitre, celui dont la bêtise, met en valeur l’Auguste.

Avant de rejoindre la caravane qui me sert de loge, je cherche Mercedes sous le chapiteau, elle doit placer les gens qui arrivent déjà par grappe. Les gradins, tout autour de la piste, regorgent d’enfants, beaucoup d’enfants, dont la cruauté se réjouira de mes chutes et des coups de