Né bête,  inerte et n'ayant jamais ouvert une mappemonde,  je respirais l'air,  l'iode de mon petit abri,  celui de Lanildut...

Inutile de vous dire que je ne savais que faire de mes deux mains,  un droitier pur, un peu gauche.  Avant de partir en mode décontracté,  sans savoir que j'allais traverser un Océan,  de questions.  Non !

Un vrai Ti-zeff,  humant le ciel changeant de mon Finistère Nord natal.  J'avais vingt-trois ans et l'hiver j'arpentais les plans d'eau des communes avoisinantes pour dompter les éléments nécessaires à me propulser vitesse petit V en mer d'Iroise,  ou plus exactement au délicat " Passage du four " évitant de promener ma nostalgie,  aux heures où les aiguilles des vents et des courants se font face  je m'explique la mer imite un équidé contrarié lorsque ses deux éléments majeurs se font face.  L'Iroise alors se creuse et la houle devient vagues majuscules et nous sommes bien impuissants dans le tourbillon de la bataille,  cette lutte de contresens,  les belles vagues se lèvent...

Et justement,  sortant de mon lit défait,  ce matin là,  sans m'être vraiment renseigné,  j'allais à la gare de la ville de Brest,  basée plein Ouest,  rejoindre la capitale de notre France,  Paris.  Juste un défi dans mon fort-intérieur volant jusqu'à un lieu que mes amis Nantais m'avaient vendu comme étant un,  voir le Paradis.

Ma seule idée de prudence dans cette aventure sans nom fût d'acquérir un billet d'avion aller/retour valide un an.  Croyez moi sur parole,  je ne savais pas du tout,  tant l'idée de voler me terrifiée,  où j'allais poser mes pieds.  Nous étions en mille neuf cents quatre-vingt douze ma destination fatale : la Guyane française.