Il parait que je suis parisienne. Qui s’en fout de la tour Eiffel.

Genre de par ma naissance.

En vrai, je mange du Préfou et je m’en fout du Puy du Fou.

Bon, en vrai de vrai, je me demande parfois si les parisiens, les vrais, vont bien, perchés tout là haut.

Laaaa haut vous allez bieeeeeeeeeeeeeen ?

Non parce que tout analyser la France quand on n’y fout les pieds que deux semaines par an en vacances, et en parler toute l’année à la TV et à la radio, ou dans des cabinets ministériels de façon vachement sérieuse, ça demande quand même du talent.

Surtout quand on ne se souvient que grâce aux photos du club Pierres et vacances visité au mois d’aout à quoi ressemble le sud, ou grâce au salon de l’agriculture a quoi ressemble une vache, ou encore, au dernier weekend a saint malo a quoi ca rime une marée montante et un coefficient.

Et oui, parfois, vous entendre dans les médias est un peu agaçant.

Tout ça pour dire que moi, la culture parisienne ne me manque pas, les ronds de jambe et les salaires mirobolants non plus, et même si j’y suis née, je ne regrette pas mon étiquette de provinciale parce que je me sens vachement plus libre ici.

Quitte à rouler en voiture à 2€ le litre, à faire des drive au supermarché même pas bio et à ne voir que des vieux le weekend parce que à la mer, il n’y a que ça.

Et vous, ça va ?