

Histoire d'ȪȪ
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Histoire d'ȪȪ
La descente ? Quelle descente ? Il n'y en a pas eu. Ou si peu. Comme si elle n'avait pas eu lieu. Pas la moindre secousse, aucun spasme. Une légère saccade au contact ? Non. Pas plus au moment où les amarres s'étaient déployées en hexagone autour du fuselage de l’astronef, forant le pyroxène et l'olivine, comme la vrille d'un tire-bouchon taraude un cylindre de liège moisi, introduit dans le goulot d'une piquette aigre, enfiellée. Et pourtant, deux corps, fussent-ils égarés dans le vide et l’oubli, qui s'entremêlent dans la douceur et la tendresse, cela crée toujours un minimum de soubresauts, de vacillements, non ?
Eh bien là, même pas.
Haubané par six points d'ancrage, cramponné à son fragment de rocher, le vaisseau demeure figé. Il reste sourd aux appels à la


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