On dirait que la forêt a dévalé l'escalier du ciel,

Qu'elle a chuté d'un seul bloc,

Dans un grondement de bête réveillée trop tôt.

Les Fagnes fumaient encore

comme si quelqu'un avait soufflé sur la moelle du monde

Pour vérifier si la magie tenait toujours debout.

La lande ouvrait ses entrailles,

Offrant ses secrets carbonisés

À qui voulait bien écouter les murmures de la terre.

La braise retenait son souffle.

La nuit demeurait ténébreuse.

Le vent murmurait en coupable.

Et pourtant, juste ici

Au milieu des troncs noircis,

Avançait une Salamandre

Rouge comme le brasier et noire comme la cendre

Ne sachant plus où aller,

D'un fil incandescent, elle traçait un chemin

Tel des mots qui s'enchainent

Pour dire adieu au lendemain.

La forêt comptait ses ombres et craignait de mourir.

Les cendres rêvaient encore d’un éclat de lumière.

Un souffle ancien veillait sous les pierres brulantes.

Les Fagnes ne meurent jamais tout a fait.

Elles se replient,

Elles se raclent la gorge,

Elles se réinventent,

Et dans ce chaos fumant

La salamandre, petite braise survivante,

s’est lovée contre un tronc noirci

Pour écouter la dernière note du brasier.

Alors la pluie est arrivée.

Pas en torrent.

En chuchotement.

Des gouttes fines, tombant une à une,

Comme si le ciel recousait la lande avec du fil d’eau.

Les Fagnes ont soupiré,

Les braises se sont éteintes

Et la nuit a retrouvé sa couleur.