Les yeux rivés vers d'impossibles demains,

Le cœur perdu dans une vie faite de rien,

les nuits trop courtes et les jours longs, infinis.

Les dimanches où ne règne plus que l’ennui,

N’a pour tout loisir, que de si rares sommeils.

La vieille.

Les amis éternels lentement disparus,

Les visites espérées toujours attendues,

Le mari enterré, les enfants grands-parents,

Les heures comptées et le temps devenu lent,

L'opaque silence qui murmure à l’oreille.

La vieille.

Le sourire ployé par d'immenses chagrins,

Le poids des souvenirs et l'éternel refrain,

La mort est en chemin, l'épilogue attendu,

Les douleurs grinçantes, les soupirs retenus,

Le vide rampant, solitude sans pareil.

La vieille.

Le sourire discret à la vue d’un enfant,

La tendre mémoire  de  ces rires dormants,

Le regard s'éclaire, puis passent les gamins,

le cruel gris reprend et le moment prend fin,

L’appel du cercueil et les larmes du Soleil.

La vieille.