Il est de ces nuits noires où l'aube peine à venir,

Tout comme il est des jours où les étoiles tardent

À imprégner le ciel de leur aura fêtarde,

À sillonner les lunes ou à pleurer nos rires.

Il est de ces lunes rousses, toutes chargées de chaleur,

Dont les lueurs oranges magnifient un rance lierre ;

Il est de ces banquises qui fondent sous l'horreur

Tout comme il est des hommes à l'humeur incendiaire.

Berceau de mon exil, accueil de mon exode,

Je souffre tes tourments tout comme tu sais mes peines,

Je chante tes saisons vives et tu portes mes odes !

Pardonne notre arrogance, ô divine Mère Nature,

Le blasphème corrompt même les cœurs les plus purs

Mais je porte en mon âme tes offrandes d'ébène !