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_{La début, dès que possible...}

[...]

Janus, dont la moitié hipster s'est définitivement effacée, retranchée en-dedans à coder, compiler, virtualiser, tokenniser, githubiser ou plus exactement, à investir une énergie sublime à ne rien faire d'utile, se penche vers Shamash et lui demande:

— Pourquoi on les a convoqués ces deux pue-la-flemme?

— Pour se marrer je crois.

— Et sérieusement?

— Pour expertiser l'arc et les flèches de Cupilcolo. Ce sont les armes du crime, non?

« Ouaaaiii » gargouille l'angelot déchu (ou en passe de l'être), d'un râle interminable, huileux, vrillé par l'alcool, gonflé par les levures hyperactives d'une bière douteuse et graissé par des chips au goût amer et rance. Détendu, sans aucune des entraves comportementales imposées habituellement aux coupables désignés, il fracasse sa bouteille demi-vide contre celles du juge et du procureur. Un « tchin » arpégé se fait entendre de la bouche des trois divinités. Il se retourne et cherche en vain à brutaliser également la bouteille de Robert. « Toujours pas », dit ce dernier en présentant face à lui ses mains ouvertes et vides. Il se penche vers Cupilcolo pour lui demander avec discrétion:

— J'ai bien assimilé que le procès ne se déroulerait pas classiquement. Mais de là à lier amitié avec le magistrat et l'accusation en plein débat, c'est un peu inhabituel, non?

— Et si on commandait des pizzas? dit soudainement Cupilcolo, sans tenir compte de la question de son défenseur attitré. Les potes, vous en dites quoi?

— Ouaaaiii, vagissent alors Shamash et Janus d'un ronflement unique quoique désynchronisé, texturé à la lime et à l'émeri gros grain.

Fatigué, usé, dangereusement détaché, Robert s'engouffre dans les ultimes profondeurs du canapé sur lequel ils sont tous les quatre avachis. Il se demande si, derrière lui, le public s'est également métamorphosé en foule d'individus abrutis de mauvaises retransmissions sportives, engraissés de nourriture souillée, rincés d'alcool frelaté et vautrés dans du moelleux en toc, de la fange bon marché. Il s'en veut de porter de tels jugements, de flatter ses propres valeurs au détriment de celles qui lui sont opposées. Mais il admet qu'en réalité, il s'en fout complètement, à son tour. Cela devait arriver. Il doit reconnaitre que ce n'est pas nouveau et qu’ici, à sa décharge, il n'a plus d’obligation à faire semblant. Il ferme les yeux et respire avec force, déterminé. Assis à l'extrémité droite du sofa, il pose son bras en appui sur l'accoudoir, main ouverte en entier, doigts tendus, paume à plat tournée vers la gauche, puis la referme partiellement pour former une pince prête à saisir un verre, une bouteille ou n'importe quoi d'autre dont le contenu se boit, saoul et débilise un bon coup. Après un instant, il ressent le contact tiède et poisseux du contenant malsain apparu par enchantement dans sa pogne, le porte à ses lèvres avec dégout et soulagement. Il est enfin des leurs, se dit-il. Un coup sec et brutal porté entre ses deux omoplates le force à recracher le breuvage avant même d'en avoir avalé la moindre gorgée, ainsi que quelques morceaux d'émail et d'ivoire expulsés de ses quatre incisives.

— Ca va pas! Je me suis fracassé les dents avec vos conneries!

Robert se tourne vers la droite pour identifier le funeste emmanché responsable de ce geste malheureux. Il reconnait Saint-Pierre, son auréole et son odeur de ferment lactique si caractéristique qu'il ne discerne pourtant que maintenant, échoué comme une épave à l'extrémité du canapé agrandi pour l'occasion d'une bonne cinquantaine de centimètres.

— Ne vous énervez pas, ça repoussera. Tout repousse. Je me souviens la dernière fois que je me suis fait couper la...

— Oh, eh. C'est bon, je ne veux rien savoir. Et puis, que foutez vous ici?

— De rien. Pour information, je vous ai évité le pire. Et n'oubliez pas à qui vous parlez, soit dit en passant.

Sans tenir compte de ces menaces non dissimulées et de l’atroce odeur de plus en plus perceptible, Robert reprend.

— Depuis combien de temps êtes-vous là?

— Depuis le début.

— Vous vous foutez de moi, vous venez d'arriver, vous...Non laissez tomber, ras le bol. Allez au diable.

— Où ça? Je ne comprends pas un mot de ce que vous racontez. Apprenez à vous exprimer pour défendre convenablement votre client, bordel de LUI et d'un peu de moi-même par intérim!

— Défendre mon client? Il désigne de son pouce gauche le petit joufflu dévêtu assis à son côté, le visage déformé par l'effort nécessaire à la mastication d'une irrationnelle part de Calzone. Celui-là? Je ne suis pas convaincu qu'il ait besoin de moi.

— Soyez patient Robert, vous n'êtes pas ici sans raison. Vous ne le comprenez toujours pas? Réfléchissez, pensez un peu à Seth.

En silence, Robert se remémore la scène. Un dieu crétin et impulsif. Un pouvoir destructeur exercé contre lui, pauvre petit avocat élevé à un rang qu'il ne mérite pas (dans un sens ou un autre, ce n'est pas si limpide que cela). Une attaque implacable, absolue, explosive, réputée imparable, et pourtant renvoyée, réverbérée pour être exact, vers celui qui en était l'exécuteur. Et boom le Seth. Sans le souhaiter, sans action, sans pensée. Sans effort. Hors de toute volonté. Mais pas hors de toute sensation. Telle une feuille de papier souillée de phrases mal construites, de dessins outranciers ou de graffitis débiles, raturée en tous sens, gommée jusqu'à l'usure, effacée, censurée, puis écrite à nouveau, gribouillée jusqu'à la fin des temps, de plus en plus salement, voilà comment Robert se sent: palimpseste éternel à jamais décadent. Coincé dans un cycle interminable de création nulle, de destruction facile et de recréation absurde. Un enfer. Sans diable s'il a bien compris. Si ce n'est, peut-être, lui-même: boom le Seth. Il n'a plus que cela en tête.

— Et vous, que comprenez-vous Saint-Pierre?

— Très peu de choses. Mais un peu plus que vous. En tout cas juste assez pour vous éviter de commettre certaines erreurs, comme boire cet immonde breuvage par exemple. Vous savez d'où il extirpe ses bouteilles?

— J'ai mon idée. Changeons de sujet si vous le voulez bien. Puisque vous êtes ici, expliquez-moi ce qu'il se passe, là, tout de suite.

— C'est à dire?

— Le canapé, les bières, les pizzas, les deux experts chevronnés qui s'écharpent devant tout le monde, le...

— Les trois experts, Robert.

— Comment ça trois?

Il regarde en direction de la table ronde. Assise entre Ilmarinen et Ogun, calme, sereine, une pelote de laine épaisse d'un bleu tendre, presque blanche, coincée sans pression excessive sous son aisselle droite, une paire d’aiguilles dans les mains d’où s’échappe une écharpe en volutes abondantes et fluides qui s’épanouit sur sa poitrine, son ventre, ses cuisses, ses genoux, puis s’oublie au sol, s’accumule et monte comme une crème fouettée en colline spiralée envoutante et onctueuse, Artémis tricote. De plus en plus détaché et distant, Robert demande:

— Sérieusement Pierre, elle est ici depuis combien de temps? Et que fait-elle? Un cache-cou pour le Dieu des Laryngites et des Maladies Hivernales?

— Non, je ne crois pas. Regardez mieux.

Robert regarde à nouveau. Mieux. Une pastelle rose a la main, une incommensurable toile posée face à elle sur un sobre chevalet en bois, un tableau tout juste ébauché de traits gris, fins et légers, de zones délimitées, de galbes et de contours, de secteurs profilés au milieu desquels sont systématiquement inscrits des chiffres et des symboles qui se répètent d'une forme à l'autre, Artémis colorie. Sur un pupitre aux trois quarts incliné sis à la gauche de la toile repose un ouvrage épais: le registre intégral des caractères notés sur le tableau et leur couleur associée. Le remplissage de l'œuvre est à peine entamé, mais Robert entrevoit déjà son sujet: une scène pastorale d'une platitude assommante, d'un ennui mortifère. Penché en avant, le visage au creux de ses mains, les coudes en appui sur les genoux, Robert se permet un soupir nasillard et strident, une expulsion nécessaire au maintien de son ordre intérieur, de son intime symétrie. Il attend un instant puis se redresse. Il observe à présent Artémis farfouillant dans une jarre bombée, d'une insondable profondeur. Elle en sort un petit morceau de carton chantourné, imprimé d'un seul côté, qu'elle examine attentivement, tourne plusieurs fois du bout de ses doigts puis pose directement sur la matrice cosmique en l'encastrant dans une autre pièce en carton coloré déjà positionnée. Des myriades de fragments sont à leur place d'un bout à l'autre du champ de vision de Robert.

— Elle sait y faire, n'est-ce pas? Voyez comme elle commence par le tour: elle pose un cadre, une limite, cerne un périmètre. Elle réoriente ensuite sa vision vers l'intérieur de ce contour. Vers son moi profond, symboliquement, vous comprenez? Rien de mieux qu'un puzzle pour se reconstruire, qu'en pensez-vous?

— Je suppose que cela dépend du nombre de pièces. Combien? Attendez, laissez-moi deviner. L'infini.

— Oui. -1. Il sera donc complet avant la fin du procès. Ces derniers temps, allez savoir pourquoi, elle aspire à des activités calmes, répétitives, peu signifiantes conceptuellement. C'est mieux. Pour elle. Pour nous tous. Sinon, c'est toute la création qui va morfler, croyez-moi.

— Puisque vous le dites. Et si je ferme les yeux, que je les ouvre à nouveau je verrai quoi? L'ultime amazone convertie en femme au foyer derrière un Thermomix à cuisiner une flopée de recettes insipides en mode semi-automatique?

— Quel minable cliché Robert. Ne soyez pas désobligeant et sexiste, vous valez mieux que cela, allons.

Robert ne quitte plus Artémis des yeux de peur qu’elle ne s’adonne au scrapbooking ou qu’elle enchaîne des parties de solitaire sur un vieux PC usager.

— Vous avez raison, toutes mes excuses. Bon, les trois experts, à votre avis, que concluront-ils?

— Il ne s'agit pas pour eux de conclure, mais de dire, tout simplement.

— Dire quoi?

— La vérité, bien sûr!

— Qui est?

…

— Je vous ai posé une question Saint-Pi...

Robert ne sent plus (au sens propre comme au sens figuré) la présence du Saint des Saints. Simon, fils de Jonas, est parti, en attendant de revenir comme témoin. Le canapé s’est (re)conformé à son nombre exact d’usagers. Il peut à nouveau se mettre en appui sur l’accoudoir et attendre le dénouement de cette séquence, avec l’espoir que l’attente soit de courte durée.

[...]

_{La suite, bientôt...}