Dans la bibliothèque de ma mémoire, tu es le livre que je relis le plus.
Je ne me lasse pas de me remémorer chaque passage en tournant les quelques pages qui le compose.

Un livre si fin parce que nous n’avons rien entamé, que des instants volés précédés de regards voilés.
Des souvenirs brefs et pourtant si vifs de chacun de mes émois.

Je ne cesse de revivre en pensées chacune des scènes, je revois chaque détail allant de ton rire jusqu’à l’accélération soudaine de mes battements de cœur quand tu m’as enlacé.
Je respire encore ton odeur, je sens tes doigts dans mes cheveux et ton souffle dans mon cou.

Ta voix, tous les gestes que nous nous étions interdits — par peur, par pudeur ou par fierté — ont fini par me hanter.

Sais-tu combien ces moments-là ont compté pour moi ?
Comment ces instants coupables ont pris de l’ampleur et m’ont ôté tout semblant de raison ?
Pesais-tu le poids de mes sentiments naissants qui envahissaient mon esprit petit à petit et ont fini par frapper à la porte de mon âme ?

Non, tu ne t’en doutes pas une seconde, parce que pour toi ce n’était rien. Un rien qui creuse un vide en moi, un vide empli de regrets et de remords.

Et toutes les fois où je referme le livre c’est avec un goût amer dans la bouche, parce qu’il n’aura pas de suite, ne connaitra jamais de fin. Je crains même qu’il n’ait jamais eu de début.

Ce livre, je ne le lirai plus. J’y mettrai le feu et je le regarderai brûler pour n’être plus que cendres.

Tu n’as jamais été mien, et je ne souhaite plus être tienne.