Samra est brune,

Elle aurait pu être une amie,

Elle importune

Et me fait douter de ma vie.

Samra m'en veut,

Elle me trouve bien trop lente,

Elle sait peu

Que je me bats, toujours je tente.

Samra est triste,

Car nos mains furent séparées,

Et elle insiste

À souvent me le rappeler.

Et arrachés,

Alors que nous jouions gaiement,

Nos cœurs saignaient,

Samra poussait des hurlements.

Et séparées,

Samra s’éloignait dans ses cris ;

Je comprenais,

Le cœur brisé, rien je ne fis.

Depuis ce jour,

Je suis déchirée d’un fragment,

D’un morceau lourd

Attaché et resté pendant.

Samra, souffrante,

A du mal avec la logique

De quelques pentes

Imposées et schizophréniques.

Les ressentis,

L’impression que la raison flanche,

Et c’est parti,

La paranoïa se déclenche.

Samra est brune,

Elle reste ma schizophrène,

Elle est mes dunes,

Je ne la comprends qu’avec peine.

Quand elle dort,

Je comprends mieux les évidences,

La vie dehors,

Alors je commence et j’avance.

Samra est forte,

Même endormie, elle me blesse.

Elle m’exhorte,

Elle pense qu’on la délaisse.

Samra est dure,

J’aimerais que tout cela cesse.

Elle torture,

Elle est en colère sans cesse.

Et Samra pleure

Car on ne l’a pas protégée.

Samra a peur

De se faire à nouveau piéger.

Mains arrachées,

Samra et moi, c’est la douleur.

Cicatrisées,

Nous apercevrons la lueur,

Une lumière,

Légère et douce, et qui rassure

Et qui éclaire,

Samra et moi serons moins dures.

Samra attend

Ce moment avec impatience,

Et souffrant tant,

Nous nous battons contre l’errance.