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1-Pile à l'heure
Published Dec 2, 2020
Updated Dec 15, 2020
Offbeat
1 min
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Published Dec 2, 2020
Updated Dec 15, 2020
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1-Pile à l'heure
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J'ai trente-huit ans. Il est mort samedi matin. Enfin j'écris.
J'éprouve un sentiment d'excitation comme quand l'heure du rendez-vous approche à grand pas. D'ailleurs dans quelques jours, ce sera son grand départ, définitif, irréversible et total de la surface de la terre, poussière parmi poussière - ça a du bon, la crémation. Peut-être que j'aimerai voir ça de mes propres yeux, être au rendez-vous.
Un sentiment pourtant me freine, comme une peur, qui me fait douter de l'intérêt d'y être. Pour voir quoi : un cercueil fermé ? des gens dont je me fous assister au grand voyage d'un vieux con pervers et obsédé ? Pour être sûre ? Sûre qu'il est mort, décédé, crevé, vidé, inoffensif ? Oui, sûre qu'il ne peut plus m'atteindre, que nos chemins ne se croiseront plus jamais, que nos corps
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