La cheffe de guerre l’avait finalement stoppée dans son élan. Sauvée des gaillards aux armures brillantes et aux traits crispés qui étaient prêts à l’embrocherCoco avait serré les dents. La fourmi avait encaissé le coup et fermé les yeux.  

Après la folie de l'attaque, sa colère était retombée d'un coup. La chevaleresse avait attendu la suite sans réelle appréhension. Elle s’était préparée à mourir, là, sur cette terre inconnue, sous ce ciel trop lumineux.  Sans doute avait-elle sous-estimée sa mélancolie. Son désespoir. 

Foutue pour foutue, la mort comme une délivrance.

Elle rouvrit les yeux. Elle observa la grande rousse. Son regard moins dur, elle semblait encore plus belle. C’était la première fois qu’elle voyait une dame comme ça. La chevaleresse pensait pourtant être unique en son genre. Elle n’avait connu que des suivantes dociles aux yeux baissés, une mère  obéissante et résignée.

Alba avait toujours été différente. La lecture par exemple. Chez les Soletaliens, cette activité était réservé aux érudits.  Alors qu'elle n'était qu'une fillette, elle avait réussi à voler quelques ouvrages dans la bibliothèques des anciens. Elle pouvait disparaître des journées entières, entièrement absorbée par ses livres. Allongée dans un pré, les coudes enfoncés dans l’herbe, elle se délectait de poésie, et surtout, de récits de chevaliers. La guerre, les armées et le désordre des batailles. Se battre ! Que c'était noble et beau. Notre fourmi en rêvait la nuit.

 Un jour, elle apprit ceci : on avait retrouvé son papa. Le vrai. Pas le seigneur qui l’avait recueilli. Son papa, un puissant. Un roi, pas un troubadour, lui avait-on dit.  Un mauvais aussi, injuste et belliqueux. Méprisant tout le monde, détesté de tous. L’homme croupissait tout en haut d’un donjon. Alors, ce fut simple, elle s'entraina, prit les armes, détacha Coco, et en avant ! Elle devait en avoir le coeur net.

 - Mon papa. Pourvu qu’il soit toujours vivant. Dans son donjon. Sa prison. Murs à trous, pain dur. Un rat pour tout compagnon. Mon papa, ma mission.

Puis, ce terrible aveu :

- En chemin, je me suis perdue.