D'après le prompt d'un jeu d'écriture hebdomadaire initié par Johanne T sur le réseau Substack:

Une autre photo de saison…

^{Photo de Romain Water (@romain_water_oneee) - Unsplash}

Il ne reste presque rien de cette feuille : seulement ses nervures, quelques matières fragiles et dentelées, retenues dans un faisceau de fils d’araignée aussi fragiles qu’elle. Comment elle-t’elle arrivée là? Depuis quand est-elle suspendue ? Imagine ce qui lui est arrivé, ou ce qui pourrait encore lui arriver. Où tu peux nous raconter l’histoire de la personne qui la voit, l’a vu déjà, ce que ça remue dedans…

Dernier départ… ou arrivée ?

Derrière les couleurs des automnes, semblables à celles des années qui passent et jamais ne reviennent, elle se souvenait.

Sa peau jadis brillante, souple et résistante était devenue fine et fragile, presque parcheminée et transparente, mais elle se souvenait.

Ses contours, autrefois si joliment définis, s’étaient recroquevillés sous le poids des saisons, des déchirures, et des blessures du temps, mais elle se souvenait.

Comme à ses premiers jours sous le soleil renaissant du printemps, elle avait découvert le monde.

Elle se souvenait de lui dans les allées du parc, comme il courait joyeusement après elle, elle, qui virevoltait déjà aux quatre vents.

Ce gamin insouciant, comme savent encore l’être les enfants, qui rêvait d’en faire sa coiffure de chef indien.

Elle, peut-être plus maline, savait comment ses semblables, attrapées, avaient fini sous la torture des peintures colorées.

Condamnées à être scotchées aux murs d’une salle de classe. Et peut-être même disséquées en petits morceaux sous les ciseaux d’apprentis chercheurs.

La belle rebelle et fière avait préféré se laisser emporter par un vent fort, ignorant tout de son futur sort.

Ainsi, elle en a vu des prairies, des chemins et même d’autres gamins. Elle aurait pourtant tant aimé le revoir, lui, son petit chef indien. Surtout, quand elle crut sa fin arrivée lorsque la rivière l’emporta dans le lit de ses eaux vives. Elle ne sut jamais vraiment comment elle fut sauvée et séchée pour finir par voyager, encore, calée entre les pages de vieux livres.

Et aujourd’hui, elle était là, revenue près de lui, dont elle se souvenait si bien.

Lui le gamin, allongé paisible et silencieux sous la lourde plaque de marbre, regard figé sur les cieux, après tant de chemins explorés.

De cette vieille feuille qu’elle était maintenant devenue, il n’en a jamais rien su.

Comme guidée par les fils argentés de dame-araignée, la nature savait que près de son petit chef indien, la feuille fatiguée voulait reposer.

PascalN — Auteur

Le contemplateur éphémère ©

« Histoires vraies… ou presque »

^{Note de l’auteur : Pascal Nicod, alias « PascalN — Auteur Le Contemplateur Éphémère », est l’unique détenteur et auteur de ce texte « humanuscrit », tout comme de tous les droits liés à celui-ci. Il n’en autorise pas l’utilisation sous quelque forme que ce soit, sans accord préalablement écrit et signé par lui-même, ou via la notice de transparence qui accompagne ce texte sur le réseau Panodyssey. Les IA du logiciel Antidote et de ChatGPT ont été utilisées uniquement à des fins de correction orthographique, grammaticale et typologique.}

^{Crédit photo de couverture: Photo de Teresasur Unsplash}