Ce peu de lumière

révèle les marges,

souligne ce que l’on ne peut voir.  

Écrire, n’est-ce pas se prémunir ?  

Se prémunir

contre les MST de l’esprit.

contre la rage qui prolifère

dans les X et autres réseaux sociaux.    

Écrire, un acte de foi,

un acte d’abandon.  

La nuit est source de lumière.

On tend vers.

On s’ouvre à l’hypothétique.

Á ce qui viendra féconder notre humus intérieur. 

On se dédouane à moindre frais.

Ce n’est pas moi qui écris. C’est le narrateur,

comme s’il s’agissait d’un démiurge qui agirait à notre insu.

La belle affaire.

Un acte pour rien ou presque.

Les mains courent sur le clavier, s’arrêtent, hésitent,

mâchent le vide.

Vivide comme une faute de frappe

Une entité secrète. Dare-dare. 

Ce que tu ne dis pas, c’est que tu tapes d’un doigt.

D’où une écriture inachevée.

Un calque. Une fausse monnaie de la poésie

ne répondant pas aux critères de qualité requis.

Souffle. Poussière.