La lune se cachait. Seule, sombre, une lanterne

Rougeoyait faintement, accrochée à un bois

Vieux d’intempéries, comme les poutres cachées

Et flétries qui se dressaient là, hautes et dignes. 

Ni froid, ni chaud, la scène âgée d’une centaine

Vivait auprès de maintenant défuntes voix.

Murmures matures, inarticulés, discrets. 

Le temps, qui ne bougeait, fine horloge bénigne,

S'échappe, s’échappe, s’échappe! Rêve lointain, fictif,

Chimère que j’oublierai, que j’oublie!

Par ce poème que j’écris,

Que ta lanterne, au vif

De mon esprit

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