Loin des froids algorithmes et des matrices pâles,

Voici l’Histoire Naturelle de nos ardeurs.

Buffon l’aurait écrite en observant les râles,

Où "le style est l’homme même", enlacé de sueurs.

Dans le champ des réels, exempte de fracture,

Notre fusion s'étend, irréductible et pure.

​Sur le drap froissé aux parallèles strictes,

Où le vertige d'aimer ressemble au pur hasard,

Je suis l’aiguille d'or que ton désir édicte,

Lancée dans l'absolu de ton sombre regard.

Buffon l'avait cherché dans sa folle équation :

Quelle probabilité, dans ce désordre immense,

Que ma chair croise enfin ta ligne de tension,

Et que la chute achève enfin notre errance ?

​L'aiguille a basculé. La géométrie cède.

À chaque frôlement, à chaque intersection,

C'est le nombre Pi, divin, qui nous possède,

Calculant l'infini dans notre effraction.

Plus de lignes tracées sur le parquet de chêne,

Juste la courbe douce et la cambrure pleine.

Car la probabilité de se fondre aujourd'hui,

N'est plus une fraction : elle est toute la Nuit.

​Amant et souveraine, en cette extension close,

Nous sommes ce polynôme impossible à briser.

Dans notre "Corps" ardent où le souffle s'expose,

Aucun diviseur froid ne peut nous diviser.

Racines entremêlées, au-delà du réel,

L'inséparabilité de notre feu charnel

Prouve, dans ce frisson aux confins du divin,

Que la seule Sûreté s'écrit au creux des reins.

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