Confidence d'auteur

Le texte m’avait travaillé toute la journée au point de ne plus parvenir à écrire quoi que ce soit. Dans ces moments-là, il est inutile de lutter. Mieux vaut faire autre chose, marcher, lire mater un bon film à la télé. Ou même un navet. Il faut laisser lever.

C’est en pleine nuit que la nouvelle est arrivée. Le genre de truc qui vous surprend comme une bonne érection matinale.

Sauf qu’il était 23 h 50.

À 0 h 42, le texte était écrit. Je vous le livre tel quel.

Même endroit, même heure.

Et toujours tes talons.

La portière claque, c’est elle. Qui d’autre après tout. Mes pas sont feutrés sur le parquet flottant, les siens sont bruyants, sur le gravier crissant. Son rythme est assuré, percutant, professionnel.

Elle répond ainsi, sans répondre au message sur Signal : « Même endroit, même heure. Et, toujours tes talons. ». Un message comme une validation, plutôt qu’une discussion.

Quand tout est consenti, du devis au montant, nul besoin d’enrober et de perdre du temps. Mon paquet est en jean, sous un fin chemisier. Elle ne gardera que lingerie et talons.

Son paquet est déjà bien gonflé dans sa boîte ; un short boxeur bien taillé choisi pour l’occasion. Je sens déjà sa main descendre ma braguette et sortir le crayon qu’il lui faudra tailler. Sans oublier bien sûr le double encrier.

La porte s’ouvre sur elle, brune, mate, élancée. Deux yeux comme des trous noirs prêts à m’absorber. Et, tandis qu’elle me pousse vers un coin de salon, elle jette son manteau et défait ses cheveux. Elle sait qu’il me les faut à glisser contre moi, tout autant que sa bouche, ses lèvres, sa langue et ses doigts.

C’est l’acte tarifé, l’introduction en bourse qui fait monter l’action. Elle en a l’habitude et contrôle le cours jusqu’à la prise de bénéfice. Le sien, bien entendu, pour ce qui est des euros, et le mien, en liquide, net d’impôt. C’est le prélude à tout exercice. Celui du rendement sur la durée.

Ses genoux sur la moquette laisseront leurs empreintes. Ils en laissent toujours et c’est un peu l’idée de la toison épaisse. Ça me donne l’occasion de remettre le couvert. Plus tard. Le lendemain. Une aide à l’imagination. Alors, j’y colle les miens pendant qu’elle prend ses aises.

Son jean est déjà bas, je l’aide à en finir. La leçon devant moi est celle d’un tanga, sobre, efficace. Allongée sur la table, elle écarte les jambes, j’écarte la dentelle. Sa fleur est glabre et belle, elle se fend d’un sourire.

Il me faut la sentir, l’effleurer, la toucher. Lentement faire saillir le délicat bourgeon. Ce n’est pas du Baccarat, mais pour moi, son calice est tout aussi fragile et vibrant à la fois.

Son nectar est à moi. Pour encore presque une heure. Et, tandis qu’elle se cambre en spasmes réguliers, ma queue aussi se cambre à cette volupté. C’est le point de départ d’une autre rotation.

Les empreintes s’emmêlent, ses talons, mes pieds nus. Nos pantalons s’étreignent en une étrange position. La mienne est plus classique. Son chemisier ouvert, Léa me laisse faire. Je libère un à un ses seins de trentenaire. Ils laisseront leurs marques quand ils se poseront, après mes mains autour et ma pénétration.

Je laisserai les marques, les empreintes et les traces. Et, toujours, ce cadeau qu’elle me laisse de grâce. Les fibres sont mouillées, d’envie et de fluide. Il finira lavé et gagnera les autres. Un peu comme un tiroir qu’elle aurait oublié en quittant le foyer, que nous n’aurons jamais.

Mercredi reviendra. Il s’en revient toujours. Même endroit et même heure. Mercredi vient Léa. Pourtant, je sais qu’un jour, mes pas seront feutrés. Mais, dehors, ni talons sur le lit de gravier et plus aucune empreinte, traces et tanga mouillé.

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📷 Photo de Alexander Krivitskiy sur Unsplash

✍🏼 Texte original, sans IA.

© Gabriel Dax, 2026