Tournesol
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Tournesol
Fleur aux airs de soleil,
Il imite l’Étoile,
Qui attend, en éveil,
Que l’Astre se dévoile ;
Que sa Lune s’éveille,
Et dessine sa toile.
Bractées pointues et jaunes
Autour des capitules,
Où des graines font trône,
Tournesol qu’on adule.
Dans les champs, une icône,
Qui pour sa Lune brûle.
Tournesol haut perché,
Solide sur sa tige,
Il ne fait que chercher,
Il regarde et s’érige,
S’emploie à rechercher
Celle qui le néglige.
Star parmi ses semblables,
Le tournesol attend,
Patient et immuable,
Dans un espoir latent,
Éternellement fiable,
Pour toujours éclatant.
Le tournesol patiente
En attendant sa Rose.
Sa coupole il oriente,
Il lit certaines proses
De sa Lune inconsciente
De son état morose.
Le tournesol est las
D’être entouré de vice.
Il grandit pas à pas,
Tout en haut, il se hisse.
Il crée quelques fracas,
Il tente les narcisses.