Ne me demandez pas d'être autre chose.

 Ne me demandez pas d'être cette femme en talons hauts, si je rêve de porter des baskets. Ne me   demandez pas d'être la mère indépendante, si au fond de moi, ce que je préfère être c'est la mère poule.   N'attendez pas de moi que je sois honnête, réservée, policée, si mon âme crie à la révolution et aux   pillages. N'exigez pas que je fasse carrière, empilant les postes à responsabilités comme les trophées   sur une cheminée, si mon coeur se trouve heureux là, dans le métier que j'exerce. Ne me soupçonnez   pas de quelques frivolités si je me maquille, d'une évidente négligence si je ne le fais pas; d'un brin   d'excentricité si je brûle mon soutien-gorge ou de brusque fanfaronnade si mes jeans sont déchirés. 

 N'espèrez pas de moi les tables dressées et garnies de mets de fête, si vous ne pouvez m'imaginer   ailleurs qu'aux fourneaux; s'il vous est impossible de me voir à vos côtés, le bleu de travail peut-être   encore sur les hanches. 

Ne me cherchez pas là où vous pensez me trouver. De cette pensée, je suis absente. De ce "là", je ne fais pas partie. Je suis ailleurs que dans vos croyances, vos projections. Je ne suis pas née pour répondre à des désirs, s'ils ne sont pas miens.

Ne me cherchez pas là où vous pensez me trouver.

Coupez le son.

Effacez les images.

Et venez où je suis, pour me rencontrer.