Lettre de novembre à mes lecteurs,

Ô vous, fidèles voyageurs du verbe et du silence,

Novembre s’avance, drapé d’or terni, parfumé de pluie et de bois brûlé. On dit que c’est le mois des fins, des adieux, des lumières qui s’éteignent mais je crois, moi, qu’il cache mille commencements.

Car la beauté, voyez-vous, ne se montre pas toujours vêtue de soleil. Elle surgit souvent quand on baisse la garde : dans la buée sur une vitre, dans un visage qu’on croyait connaître, dans le pas lent d’un passant qui rentre chez lui. Elle s’offre quand on ne la guette plus.

C’est cela, sans doute, le secret de novembre : apprendre à voir sans chercher. À laisser la vie venir, humble et splendide.

Je marche souvent sous ce ciel bas, les poches pleines de brouillons et les pensées vagabondes. Chaque feuille tombée me raconte une histoire d’adieu qui n’en est pas un; chaque brume du matin me murmure que le monde n’a pas besoin d’être clair pour être beau.

Alors, j'écris, non pour retenir la lumière, mais pour saluer ce qu’elle éclaire avant de partir. Les ombres aussi ont leur éclat, discret, persistant.

Que ce mois vous soit doux, non pas malgré sa mélancolie, mais grâce à elle. Qu’il vous rappelle que la beauté est partout, surtout quand on ne la cherche pas.

Avec toute ma gratitude et ma plume en veille,

08/11/2025