ce poème a été écrit hier nuit, d’abord en géorgien puis traduit en français pour cet espace.

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la photo des crocodiles est de moi, prise à Pierrelatte, à la Ferme aux Crocodiles. elle est diponible sur mon Flickr

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écoutes.

le béton sue, tout comme nous.

on bâtit des cathédrales de sous-fréquences

car celles de pierre pèsent trop lourd pour nos fantômes.

l'histoire n'est qu'une longue liste d'hommes

qui ont oublié de respirer occupés à conquérir la poussière.

ils portaient des couronnes ;

nous portons la sueur et l'ombre.

au fond, c’est la même chose.

je te regarde à travers le stroboscope.

quel masque revêts-tu ce soir ?

l'ami fiable ? l'amant tragique ? celui qui s'en fout ?

derrière tes yeux,

des galaxies s’effondrent dans un silence total,

mais moi, je dis juste que c’est le rythme.

les femmes bougent comme les hautes herbes dans l’orage -

gracieuses, terrifiantes,

gardiennes du secret pour endurer le vent.

j'en ai aimé une, autrefois,

ou peut-être plusieurs.

peut-être aimais-je seulement la façon

dont son ombre frappait la lumière de ma chambre.

difficile de faire la différence quand le son cogne aussi fort.

je fixe le mur à trois heures du matin.

je vois les ancêtres. je vois le vide.

je n'ai pas besoin d'un poème

pour expliquer pourquoi le vide est chaud.

la nature n’est pas 'là-bas'.

c’est la rouille sur l’escalier de secours.

c’est la mémoire de notre adn

qui se rappelle l’odeur de la pluie

même cachés dans une cave, quelque part en France.

on a une peur bleue du silence,

alors on paie pour le bruit.

on a une peur bleue de la fin,

alors on boucle le début.

cette vie n’est que la rupture ultime,

la piste s’arrête, le diamant se lève,

et enfin, enfin, on entend le bourdonnement des étoiles.

ne t'arrête pas.

si on s'arrête de bouger,

la gravité de nos propres vies nous rattrapera.

garde le rythme. garde le mensonge.

c’est la seule chose honnête qu’il nous reste.

— Dato