J’ai 18 ans lorsque je pose mon croupion et mon bagage émotionnel sur les terres Franc-Comtoises. Je ne mesure pas encore l’ampleur de cette décision merdique. Ah ! La Franche-Comté ! Et ses vastes champs de fiente et autres bousins en tout genre. Si vous cherchez quelque chose, c’est simple : vous ne le trouverez pas ici.

Les êtres les plus intéressants de cette énorme étendue de rien sont – sans nul doute – les vaches et autres animaux locaux ; le reste du territoire étant peuplé de beuillots nicodèmes à qui il est inutile de s’adresser.

C'est au sein de cette région démente que j'ai le plaisir de partager mon infâme quotidien avec quelques collègues malavisés. Qui, néanmoins, m'offrent l'opportunité d'écrire sans jamais approcher le syndrôme de la page blanche tant leur jobarderie est sans fin. 

Pour vous régaler, 

La plume à papotins