

PORTE-PALES
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PORTE-PALES
Tout est pâle en ces matins frais.
La lumière rasante des champs,
soleil blanc aux rayons si lents,
que nos sillons rappellent nos plaies.
Au premier œil, piètre photo.
Point de sommets blancs de la neige,
ni plus de bois aux couleurs beiges.
Nos champs si plats ne sont pas beaux ?
Qui ne sait voir notre plateau ?
Il est le nôtre, il est Picard,
et pour beaucoup il inspire l’art,
du champ d’honneur, ou de tableaux.
Dessin pauvre de mère Nature,
mais riches terres pour s’excuser.
Elles furent léguées, puis héritées,
jusqu’au jour d’hui, sans trop d’usure.
Mais de terre pâle et bien vivante,
ses derniers héritiers, bien placés,
y posent des porte-pales, très laids.
Au prétexte qu’Éole la vente !
Non pas une, deux, ou quelques-unes…
Partout ! Où que porte le regard !
Poteau


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