Élève-toi ! intime chant du grand ibis. Que sorte enfin, de ces huiles diluviennes, le souffle puissant des icônes. Prête-nous donc ta science, scribe aux singeries cynocéphales. Que les parfums distants, que les senteurs, précieuses d’être passées, soient les ors de nos symboles. Tous ce fatras d’odeurs iridescentes sera la chair sanglante de nos idoles.

Que vienne à surnager des stagnations chtoniennes, des mers violacées d’absence et saturées d’incertitude, ces îlots tissulaires ; ils formeront de grands motifs carnés, des cartographies de tissus insulaires dans les grands océans de la nuit.

Chargeons ses terres fertiles, cultivons-y les forêts de nos obsessions.

Je vous fleurirai sauvagement ! Vous serez mon holocauste, mes guerres puniques, mes thermopyles ! On entendra, à l’aube, le pâle clairon de la charge ; les chevaux de mes ardeurs parcourront la plaine – elle tremblera sous leurs sabots ! – et chaque bête, le crin lustré de sueur, la gueule déchirée par le mord, les naseaux suintants d’écumes et de sang, soulèvera jusqu’au ciel un immense nuage de poussière ; la guerre labourera ces terres ; le soleil, sur l’horizon, tombera avec la vigueur des combats, chaque grain de poussière viendra retrouver sa place au sol, lentement, comme tombent les plumes d’un oiseau blessé en vol, et la lumière déclinante viendra incendier cette nuée de poudre : chaque particule, en se déposant sur ces champs abreuvés de souffrances, fera éclore une rose sanguine. Tout ce qui était sorti des eaux sera couvert par cette floraison charnelle et cet atoll s’endormira, aussi paisible qu’un cimetière.