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Introduction
Certains livres finissent dans l’âtre d’une cheminée, doucement consumés par la brûlure de l’abîme. Leurs cendres tombent lentement, lambeaux par lambeaux, emportant les mots frappés à l’encre noire sur le papier. Et bientôt il n’en restera qu’un amas grisâtre, oublié dans le foyer d’une cheminée.
Je me suis demandée si les auteurs imaginaient parfois cette scène où les pages soigneusement assemblées de leur œuvre finissent embrasées par les souvenirs. Certains livre siègent sur les étagères d’une bibliothèque, sans jamais connaître le fardeau d’appartenir à un souvenir. Ils resteront indemnes, ouverts machinalement dans un automatisme inerte. D’autres finissent dans l’âtre d’une cheminée. Et entre eux, la vie.
J’ai encore une chose à accomplir. Un objet qui ne peut plus


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